Adé, ana y otto

ayo

Es war einmal ein wunderbares Café, in einer ruhigen Straße gelegen, nicht weit von hier, mit guten Stühlen und Tischen, geschmackvollen Lampen und einer Schlichtheit, nach der sich die arbeitende Seele bezeiten sehnte. Es war einmal ein Café, in dem stand ein kleiner Tisch, einer von diesen Tischen, mit prima Licht von oben und einer frischen Blume in einer Vase, davor ein schöner Retro-Stuhl, bequem, wahrscheinlich von Thonet, der hat schon viele Menschen getragen, die vielleicht irgendwann mal in einem Kino saßen, in einem Seminar oder einem Vortrag. Oder eben hier, in diesem Café. Mit wirklich gutem Kaffee. Hefeschnecken mit Zimt, weichen Eiern im Glas oder einer unvergleich schmackhaften Linsen-Birnen-Suppe. Mit gutem Service, der genau wusste, was man wollte. Hier an diesem kleinen Tisch, hinten in der Ecke, an dem so viele Texte entstanden, dass ich schon nicht mehr zählen kann. Die Wörter nicht, und auch die Tränen nicht, denn diesen Tisch gibt es nicht mehr. Es gibt diesen Stuhl nicht mehr, und diese Blumen nicht, den Kaffee nicht und den Service erst recht nicht und die Zimtschnecken nicht und überhaupt fast gar nichts mehr. Doch, das Café gibt es noch, es heißt wohl auch noch so. Aber es ist nicht mehr das Gleiche. Adé, altes ana y otto. Ich werde Dich sehr, sehr vermissen. Deine Annika. Vom ersten kleinen Tisch hinten links.

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Es gibt Eis, Baby

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Man nehme eine Autorin mit dem Auftrag, über selbstgemachtes Eis zu schreiben. Eine Autorin mit Hang zu Leckereien und persönlichen Herausforderungen. Man nehme einen Kindergeburtstag mit dem Motto „Harry Potter“ und die Frage nach dem Kuchen des Tages. Man nehme außerdem die wunderbare Linda Lomelino, einen gut sortierten Küchenartikel-Laden in Prenzlauer Berg und ein Tiefkühlfach, in das eine Menge rein passt. Heraus kommt dieser Artikel und diese Eistorte oben. Mit Zauberhut. Fanden die kleinen Hexen und Magier übrigens hübscher als lecker. Dafür freuten sich die Älteren. Blieb mehr für sie übrig. War nämlich köstlich.

Rezept und Buchvorstellung folgen!

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Das Wort zum Montag I

blueten

Kein einfacher Tag, dieser Montag. Die Kinder wollen nicht in die Kita/Schule, der Mann nicht zur Arbeit, ich nicht an den Schreibtisch. Müssen aber alle. Geht ja nicht anders. Sagt das große Kind beim Frühstück: „Wieso ist es nicht andersherum? Zwei Tage Schule, fünf Tage Wochenende!“ Das wär toll. Finden wir auch. Nicht unbedingt noch mal Schule, aber fünf Tage frei. Bei den Überlegungen, was dann aber noch so alles liegen blieben würde, kamen doch erste Zweifel auf. Und wie sehr würde man dann den ersten der beiden Arbeitstage hassen – gerade mal drin, kaum wieder raus. Und so nicke ich heute dem Montag zu, erfreue mich an den blühenden Bäumen auf dem Weg in die Kita, setze mich an den Schreibtisch, feile am Exposé, recherchiere und arbeite an den bestehenden und geplanten Artikeln. Neu auf dem Programm stehen bei mir der Online-Shop und der Blog für den wunderbaren Friedrichshainer Laden Snugata mit ökologischer Baby- und Kinderkleidung. Allein das wäre im Sommer noch nicht geschafft, wenn ich immer fünf Tage Wochenende hätte. Aber schön, schön wäre es irgendwie dennoch…

 

hello 2016

hello2016

Hello 2016, da bist Du ja, kommst mit ein bisschen Kälte, Schnee und Ruhe auf dem Land daher, in der Stadt tobt der Wahnsinn, in den Köpfen auch, was passiert da bloß, zu viel schlechte Nachrichten, unglückliche Aufeinandertreffen, die die falschen Stimmen wieder lauter schreien lassen werden, die eine alte Problematik ans Licht bringen, Frauen sind kein Freiwild verdammte Scheiße, was sollen wir bloß unseren Töchtern sagen, wie sollen sie sich wappnen für diese Welt, mit einem Schwachsinnssatz wie #einearmlänge, hello? Meine Gedanken sind bei den Frauen, die schutzlos einem gewalttätigen Männer-Mob ausgeliefert waren, die das neue Jahr entwürdigend und voller Angst erleben mussten, aber auch bei den völlig überforderten und zu wenigen Polizisten sowie den Flüchtlingen, die jetzt noch schiefer angeguckt werden. Köln, ich denke an Dich. Und hoffe das Beste.

Für alles andere: Auch.

Sprachlosigkeiten

Über: Das Hier und Jetzt, das Da und Dort, das Wir und Die, den Krieg und Frieden, das Gut und Böse, die Angst und den Mut, das Töten und Leben lassen, die Trauer und Freude, den Glauben und das Zweifeln, das Du und Ich, das Meins und Deins, die Opfer und Täter, das Verzeihen und Beschuldigen, das Lügen und Gestehen, das Vertuschen und Verklären, den Hass und die Liebe, den Sinn und Unsinn. Und alles, alles, alles dazwischen. Erklär Deinem Kind die Welt. Ist nicht einfach gerade.

Einfach mal den Stecker ziehen

heartbook by lManchmal will ich einfach den Stecker ziehen. Wenn das eine Kind krank und das andere quengelig ist, wenn sich die Ablage auf dem Schreibtisch über die Ablage stapelt und das Bad aussieht wie ein Dachboden. Wenn es sich so anfühlt, als würden alle anderen ihr Leben prima in den Griff kriegen, nur bei einem selbst rumpelt und hakt es. Wenn man unfair wird und unfair denkt und so gerne fair wäre, aber es eben in diesem Moment nicht kann. Wenn man das Gefühl hat, dass man jetzt einfach gar nichts kann. Kein Kind beruhigen, keine Stapel abarbeiten, kein Zimmer putzen (und natürlich gar keinen Dachboden haben), keinen klaren Kopf behalten, kein gar nichts. Nur den Stecker ziehen. Bitte einen Moment. Jetzt. Zack.

(Foto: Artwork „HeartBook“ by L. Hennebach)

Wer suchet, der findet?

bikeblume

Es ist immer noch die alte Geschichte. Unser Fahrrad-Anhänger wurde geklaut und gesucht. Natürlich wurde er nicht gefunden, wundern tut das keinen. Was einen aber wundert, ist die Tatsache, dass die Versicherung (bisher) nichts zahlen will. Noch mal: NICHTS. Uns wurde ein Anhänger geklaut, der ein Jahr alt war, neu knapp 1000 Euro gekostet hat (wer ist auch so verrückt, sich ein derart teures Teil vom grosselterlichen Geld zur Geburt des zweiten Kindes zu kaufen? Wir…). Ein Anhänger, der in einem abgeschlossenen Hausflur stand, für den man zwei verschlossene Türen beschreiten muss, und der MIT MEINEM FAHRRAD zusammen geschlossen war. Und genau hier ist der springende Punkt: Mein geliebtes Fahrrad wurde von den Dieben oder dem Dieb verschmäht. Nur der schicke, neue Anhänger wurde unauffällig (in einer Nacht- und Nebelaktion?) entfernt. Das Schloss, das beides zusammen hielt, mein geliebtes Fahrrad und unseren auf ganz andere Weise geliebten Anhänger, ist genauso weg wie eben der. Das Rad aber blieb zurück. Mit einem Platten und einer kaputten Bremse und ein paar Kratzern mehr, die nicht weiter auffallen, stand es einsam und alleine da. Im Hof. Ich bin so froh, dass es noch da ist! Ich liebe mein Fahrrad. Ich bin eine treue Seele und fahre seit ich 16 bin auf diesem Teil. Das stelle man sich mal vor: 23 Jahre! Davon 19 Jahre in Berlin, und nie wollte auch nur einer mein Rad haben. Und es fährt super! Aber weil es jetzt nicht MIT dem Anhänger geklaut wurde, will die Versicherung (bisher) nichts zahlen. Absurd. Hätten wir gelogen, hätten wir das Geld. Aber weil 1. keiner mein Rad will (außer mir) und 2. etwas von ihm abgeschnitten wurde, haben wir jetzt den Salat. Mal sehen, wie es weiter geht, mit der Suche und dem Anhänger und der Versicherung. Mein Bike jedenfalls wurde erstmal zum Trost gepimpt. Mit diesen schicken Griffen von Electra. Von der Radmutter meines Vertrauens – schließlich kann auch eine alte Lady echt cool sein. Und wenn ich mir schon kein neues Fahrrad leisten kann (wie das hier…), mache ich mein Altes schöner, bis es nicht mehr fährt! Obwohl…. Mit so einem neuen Rad am Anhänger sähe die Sache jetzt bestimmt ganz anders aus. Das wäre weg. Oder?

Die Suche geht weiter

fundbuero1 fundbuero2 fundbuero3Unser Fahrradanhänger ist geklaut. Und wird gesucht. Wir vermissen ihn. Manchmal sogar bitterlich. Ich frage mich, welche Kinder jetzt da drin sitzen. Ob es ihnen gut geht. Ob ihre Eltern wissen, dass er nicht gebraucht ist von dem, der ihnen das tolle Teil verkauft hat. Wahrscheinlich zu einem Superpreis. Sondern dass es unserer war. Unserer ist. Dass da eigentlich ein kleiner Herr M. und ein großes Mädchen mit wilden roten Haaren rein gehören. Und unsere vielen Einkäufe. Und Ausflugsutensilien. Oh Mann, jetzt vermisse ich ihn wieder bitterlich. Und natürlich taucht er nicht wieder auf. Nicht bei der Polizei. Und nicht im Zentralen Fundbüro. Da muss man hin, und wenn es nur pro Forma für die Versicherung ist. Und es ist wahrlich ein Erlebnis für sich, das Berliner Zentrale Fundbüro. Das Gelände des alten Tempelhofer Zentralflughafens ist es ja sowieso. Aber auch diese Räume, diese Leute, diese Hunderte Schlüssel eines Jahres, die da an der Wand hängen (die ich leider nicht fotografiert habe), und wo man sich fragt: So viele Schlüssel gehen verloren? Wer gibt die ab? Und warum holt sie keiner ab? Die überaus nette Frau mir gegenüber gibt die Rahmennummer unseres Anhängers in ihr Computer-Suchsystem ein. Kein Treffer. Kein Wunder.

Suchbild

wegWas ist hier zu sehen? Ein Kronenkorken, ein oller Fleck, Spuren an der Wand, Kratzer. Was noch? Mmmh, der Boden, die Wand, ein Hausflur? Ja, genau, ein Hausflur. Eher ein Hauseingang. Was noch? Nix. Nix? Genau, nix! Dabei stand hier etwas, genau hier, genau an diesem Platz. Ja? Was denn? Unser Anhänger! Unser gefühlt niegelnagelneuer Superretter-Kinderträger-Einkaufshelfer-Unabhängigkeitsfühler-Geburtsgeschenk-Thule-Chariot-Fucking-Anhänger! Der ist jetzt weg! Geklaut! Trotz Schloss, trotz angeschlossenem Fahrrad (das verschmäht wurde), trotz zwei verschlossenen Türen, trotz trotz trotz. Wie ätzend ist das denn? Super ätzend! Megamegasuperätzend. Ich gehe dann jetzt mal einkaufen. Und zum Spielplatz. Und wieder nach Hause. Mit dem kleinen Kind hintendrauf und Einkaufstüten am Lenker und Klopapier unterm Arm und großem Kind auf dem Fahrrad nebenher und vielen Worten der Beschwichtigung und des guten Zuredens und der Motivation – den Berg hoch. Voll verschwitzt und genervt und kurz vor dem Mutterdasein in Momentaufnahmen, die ich echt hasse. Danke, Scheißdieb!

Ein Drittel Kind

2kidsDie deutsche Durchschnittsjournalistin hat 1,2 Kinder. Mir hat mal jemand erzählt, die Zahl läge bei 0,3, und auch das habe ich ohne Weiteres geglaubt. Vielleicht bezog sich das Drittel Kind aber auch auf freie Journalistinnen, da das kleine Wörtchen „frei“ ja schließlich einen immensen Unterschied zu dem fest angestellten Dasein macht. In dieser aktuelleren Umfrage gibt es keine konkreten Zahlen, hier schon: In mehr als 50 Prozent der Fälle hat die deutsche freie Journalistin keine Kinder. Kommt also dem 0,3 Kind wieder näher.

Wie auch immer, es sieht schlecht aus für die Mütter unter den Publizistinnen. Und ganz besonders für die Mehrfachmütter. Kein Wunder. Immer ein Kind, das krank werden kann, bei zweien noch eins mehr. Und mit der staatlichen Unterstützung sieht es auch nicht besonders gut aus, wenn die Elternzeit vorbei ist. Wenn Auftraggeber verloren oder pleite gegangen sind. Wenn man selbst krank wird. Und der Mann kein Anwalt, Arzt oder andersartig besonders gut verdienender Angestellter ist. Oder man gar keinen Mann hat, das Kind oder die Kinder alleine aufzieht. Und man keine freie Erfolgsjournalistin ist, die zu dem kleinen eingeschworenen Kreis dieser Handvoll in Berlin und Hamburg Zutritt hat. (Oder auch einfach gar keinen Zutritt haben will.)

Ich habe kein Drittel Kind. Ich habe zwei ganze Kinder. 2,0. Und zum Glück den Mann mit dabei. Und ich bin dankbar und glücklich darüber, und träume in vielen Momenten davon, noch mehr von diesen tollen, (rothaarigen,) kreischenden und schnellen Wesen in die Welt setzen – aber eben, wenn ich träume. Denn in den ganz wachen Momenten, in denen muss ich irgendwie sehen, wie ich mit diesen beiden auch noch mein Geld verdiene, in der Flut des Alltags und der Informationen, der Anforderungen und Aufgaben den Überblick behalte und auch keine Panik bei Ebbe bekomme. Mal gelingt das besser, mal schlechter. Bin ja auch noch nicht so lange 2,0-Mama.

So hebe ich also den Durchschnitt an. Egal, ob frei oder nicht. Und für nichts in der Welt würde ich es anders wollen. Auch wenn es gerade nicht so leicht ist.